"Para saber como es la soledad,
habras de ver que un amigo no esta..."
habras de ver que un amigo no esta..."
L.A.Spinetta
"...nos inventamos esas cosas porque no podemos a veces con nosotros mismos" respondió él a un comentario que le había hecho yo.
¿Será que uno cuenta historias cuando nos pesa nuestro ser? ¿para entender? ¿para perdurar? ¿para no morir? ¿para no sentirnos solos?
Larga uno al vacío espacial una especie de piedra que no sabe qué ventana va a golpear (o a romper el vidrio), en medio de la soledad del escribir, el acto de sentarse a escribir, a llenarse de palabras, a escribirse sobre la piel lo que te duele, atormenta, apasiona, lastima, roe y emerger como cuando hacés la prueba de tocar el fondo de una piscina y desesperás por llegar a la superficie para respirar, para vivir.
Ya no estás solo porque estar solo es que tu amigo no está.
Ya no estás solo porque estar solo es que tu amigo no está.
4 comentarios:
Según Umberto Eco (ya sé que estoy pesado con esto). Los escritos literarios (y toda escritura que no tenga un fin formal) son botellas al mar. Y yo me lo creo.
Besos
Oso: lo entiendo perfectamente, yo estoy así con Lemebel y Arriaga, atormentando a tooooodo mundo ja.
Figúrese que, cada uno con distintas palabras pero al fin, a decir lo mismo, el orden de los factores no altera el producto, algo de eso sabe ud. de matemáticas digo porque hasta ahí ha llegado mi romance con ellas, las matemáticas digo.
Besos.
Abrujita, saca papel y lápiz y escribi: 'el pais de las últimas cosas': Paul Auster. Se lee en un par de días. Con un buen vinito, queso, uvas y frutas secas, tal vez en uno. Te queda culebreando por el marote por semanas, bueno, al menos a esta servidora.
Yo también te quiero mucho
Ciri anotado aunque me da cosita el tipo, habla como si no tuviera dientes.
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