¿Pequeñeces?

Y no, no todos somos iguales, me lo recuerda este par de caritas siniestras de cerditos de goma azucaradas.

  Los cerditos siniestros

No me gustan, pero gratis o sea, gratis ¿entendés? en un lugar donde pagás hasta para usar un carro en el supermercado, pero como soy buena pensé en los sobrinos de acá para cuando nos visitan y en 'el hombre' que le gustan esas porquerías inventadas por el mismo diablo (tendría que hacer una recategorización de personas por sus gustos respecto a los dulces).

El medio kilo de golosinas maldito lo ligué por una combinación de marcas que hice sin intención en una tienda.

No todos somos iguales, y acostumbrada a ver casi todo tan perfectito, ordenadito; pescar que una de las caras está sin terminar (o pasada de calor) y que no se hayan dado cuenta me hace sentir estafada.

La miro embelesada y me da pena también, como cuando ves de sopetón a una persona que tiene la cara quemada o deformada.

Las gomas azucaradas se me pegan en la bóveda palatina y me producen arcadas, las mismas que me hacen lucir como gallo comiendo tripa al oler mariscos cociéndose o vómito.

No somos todos iguales y darle enter en el cerebro casi a diario hace que no ande matando a la humanidad (¡ cómo me cuesta actuar de persona normal !).

Qué feo ligar gratis cosas que no te gustan pero como de todo se aprende, de ahora en más, ni gratis agarro sin hacer composición de lugar. 

Tarde pero aprendí.

Locura

Al disfraz de persona agregale un poco de silencio calmo, como si estuvieras mirando el horizonte y nada del bullicio de la calle te llegara.
No debe notarse ni uno solo de los pensamientos que te cosen con aguja oxidada las neuronas desde hace ¿cuánto? No sé ¿no sé? Un mes, un año y eso para qué sirve, contar el tiempo digo, hace que la mente deje de doler ¿a cuántos kilos de pensamientos se puede decir ‘basta’? Alguien puede apagar esto ¿alguien puede hacerlo? Es como fuego que sólo se apaga durmiendo pero resulta que la desgraciada sigue ahí moviendo todo con un tenedor gigante como si tu cabeza fuera una olla y la comida se pudiera pegar en el fondo. Ni durmiendo descansás, abrís los ojos y es como si el tiempo siguiera un ritmo ajeno a los relojes ¿qué edad tengo? La real es la del documento de identidad o la que siento sin que tenga que mirarme al espejo.
Los pájaros cruzan el cielo en este mismo momento y ya es pasado, me duele vivir y quién puede entender eso ¿cómo explicar algo que uno mismo no puede entender? No voy a sucumbir al clonazepam para seguir viviendo ¿y si me resigno a seguir disimulando que me interesa esto que han dado en llamar existir?
Ahora tengo una duda nueva ¿escribo en primera persona, hago como que le pasa a alguien más o me estoy hablando?
Me duele la cabeza,y mucho, me va a explotar pero respiro profundo y sigo.
¿Cómo será todo si no estoy más?
Tengo miedo de decirlo, que confirmen que estoy loca de toda locura por eso hoy, le agregué el silencio calmo.
Después de todo, los sentidos alterados pueden pasar desapercibidos si logro volver a disfrazarme mañana.

*Primer texto que concursa en Editorial Cuatro Hojas de mi querida amiga Cris.

Termostato alto

Marcho contra el abuso infantil y a mi hijo, cuando lo llamo le digo 'che boludo, vení'
Adhiero al modelo de inclusión, soy empresario pero te empleo en blanco cuatro horas y laburá ocho.
Adhiero al modelo de inclusión, soy empresario y hago venir a mis empleados los feriados que puedo enzoquetarles.
Adhiero al modelo de inclusión, soy empresario y le peleo precios a los bolivianos en la feria
Son unos parásitos chupa/sangre/planeros de mierda y viven del sueldo de la mujer.
Negros de mierda ladrones y compran cosas robadas.
¡Es un país de mierda, nadie respeta! pero no dejan pasar a un viejo primero, se enojan y gritan cuando una embarazada pasa primero en la cola del supermercado, buscan números que otros dejan para adelantarse en las kilométricas colas de los bancos, le cagan el estacionamiento al que estaba primero, frenan sobre la línea peatonal, infectan a sus novias y mujeres después de haberla metido sin forro en un aparato reproductor apestado, se quedan con un celular que encuentran
NIUNAMENOS y siguen compartiendo chistes donde las mujeres seguimos siendo el objeto de mofa por estacionar mal, por usar escobas para transportarnos, porque se nos cae el culo, la investidura presidencial es conchuda/yegua, etc.,porque no queremos coger, porque menstruamos, porque estamos gordas, nos bancamos los cuernos por miedo a estar solas, decimos que está mal que se le pegue a una mujer cuando está mal pegarle a cualquier ser vivo.
'Amigos' que te palmean la espalda y te sacan fotos en posiciones ridículas para reírse de vos con otros.
Hipócritas de poca monta, qué pocos existen que viven de acuerdo a lo que creen.
Y esto pasa en todos lados porque mientras estés sentado en tu sofá, tu heladera tenga comida y tu dedo pueda hacer doble cick le vas a seguir dando amén a una causa que necesita que uno se arremangue, porque en realidad no te importa lo que le pase al de al lado y no es un triunfo amarillo ni peronista, es únicamente la humanidad, así de cacas somos ¿te reconocés? BIEEEEN yo también ¿te gustó? claro que no, si estás leyendo esto es porque nos conocemos, sentite libre de mandarme a la mierda públicamente y después perdete...siempre es más digno mandar a la mierda que decir 'Ay esta Ale...es que sos una loca vos'.
Hoy crecí de golpe, fui a que me practiquen una TAC solita como una nena grande y me la rebanqué, bien por mí.

Vos dale nomás que así te va a quedar el cerebro.

La costumbre de contactar gente para practicar los idiomas que me gustan no la pierdo, encontrás de todo, afinás el olfato, buscás, eliminás, bloqueás, buscás y a veces te regalan cosas como éstas.

Y resulta que vas a practicar holandés, resulta que es de Cabo Verde, que lleva diez años viviendo en Rotterdam pero que antes vivió en Marruecos y que la música de ahí quedó como su favorita, forma parte de las melodías perdidas de Persia por consiguiente, el autor es anónimo y el director Hossein Alizadeh la dió este refresco hace más de veinte años, debe estar refrescado mejor posteriormente, no busqué.

Terminás hablando en portugués aprendiendo que el kriol no es tan difícil y allá vamos con el Kriol también qué tanto, mientras el cerebro dé.

 

Los copiráit importan

Sí, claro que importan, me resulta de una bajeza increíble escribir algo robado como si fuera tuyo. Esto lo saqué de la página de Facebook de Libros Libres.

Sequedad de cerebro

Para cuando creen que uno quiere decir algo que sí, que no, no sé si la falta de costumbre haga que la gente no me crea o piense que algo hay escondido en un 'estoy bien', no sé hablar con otro significado que no sea el verdadero, si digo que estoy bien es porque estoy bien y así salió esta lista:
Si te digo 'hola' es porque quiero saludarte.
Si te digo '¿cómo estás?' es porque quiero saber cómo estás.
Si te digo 'te quiero' es porque te quiero.
Si te digo 'no me importa' es porque no me importa.
Si te digo 'que no te importe' es porque opino (y mi opinión no es la verdad absoluta) que ese asunto que te come la cabeza, realmente no importa tanto como para que puedas llegar a enfermarte.
Si te digo '¿qué cuenta tu corazón?' es porque quiero saber si estás mejor de lo que estabas la última vez que supe de vos.
Si te digo 'andate a la mierda' ¿qué creés que significa?

Simple

A veces es tan simple...me voy dando cuenta de a poco de que no es 'a veces' sino, siempre es simple.

Qué bueno que alguien aparece con la palabra justa, tan simple como que si alguien no se interesa porque se interesen se puede ir lavar los pies en las Cataratas del Iguazú.

Hoy me maquillé, me encremé, hice más cosas de 'chicas' y en un rato más iré a compartir el cumpleaños de una amiga, caigo en la cuenta de que es la primera vez que salgo sola desde hace casi dos años.

Pasaron tantas cosas, algunas quiero contarlas y no sé cómo (como eso de que tengo que madurar y tampoco sé cómo), ser buena madre y no sé cómo, ser buena amiga y no sé cómo y así, ganas de sufrir nomás, otras cosas no quiero contarlas porque no las quiero revivir y han sido momentos difíciles, dolorosos, interminables.

Victimizarse quizás se haya convertido en un apostolado sin darme cuenta y eso que lo detesto, voy a revisar eso.

A la pucha

Y como todo tiene que ver con todo te cuento:
'...En el código del guerrero no hay rendición, aunque su cuerpo diga 'alto' su espíritu grita 'nunca'...'
Como cabecera del ataúd en la despedida del gran percusionista posadeño Daniel 'Ichu' Castillo (sí, ese de 'a la pucha Ichu'), su familia y amigos lo despidieron con festejo de tambores, con una fiesta. Cremado, descansa en la canchita de su amada Villa Blosset.
Podías andar caminando lo más distraída cuando los escuchabas despuntar el vicio en cualquier esquina...Espiral...el tiempo viró la historia, como nos pasa a todos.

Chau Ichu 

Paseos varios por los hospitales, guardias, remedios caseros, meditación y mi torpeza patológica.

Una de las tareas en mi anterior laburo era reemplazar a mis compañeros/as que se tomaban vacaciones o licencias en Bariloche cosa a la que accedía de buen gusto porque, convengamos que no es lo mismo que vayas a reemplazar a alguien a China Muerta que a Bariló , mucho de lo que conozco lo debo a ese trabajo.
Por lógica me llevaba un par de días habituarme al entorno, la maña de la puerta, donde guardan los archivos en la compu, la i

mpresora que sólo funcionaba si la prendías después de la cpu, en fin...una de las cosas que llega a ser casi un arte es, hacer pis mientras estás sola en un lugar donde tiene atención al público, teléfono fijo y corporativo ¿en qué momento entra un cliente? una llamada al fijo se puede sacrificar, el corporativo te lo podés llevar al baño, bueno...calculando la tranquilidad de la calle se cierra la puerta con un cartelito (por las dudas) de 'vuelvo enseguida' ciertamenten muchos pises se transforman en momentos más largos (ay, está hablando de la caca! qué asco!)...como vivo como si no me alcanzaran las horas del día para hacer todo lo que debo y quiero, dejo de hacer cosas necesarias para ahorrar tiempo y una de ellas es no prender la luz del baño de un lugar que ya conozco, eso me pasó...manoteé un desodorante de ambiente que me costó rociar porque...miér... mire si taaaaaaaaaanta seguridad iba a tener, una hora más tarde estaba internada en el Hospital de Bariloche para que me limpien las vías respiratorias, resulta que el desodorante de ambiente era...gas pimienta.
Agradecimientos a: Anny Rey Roman Graf (ambos una pareja de lo más más de lo más) a las enfermeras y médicos del Hospital de Bariloche quienes no contenían la risa y me avisaron que la contarían como una anécdota más.
Pablito Fabré que tomó las evidencias gráficas de esa maldito aparato pergeñado en las entrañas del averno que sólo sirve para intoxicar a paspadas como yo.

A veces no me contengo

Repito como mantra 'no me voy a pronunciar sobre religión, política, medios de comunicación' en una época lo hacía y casi me sale sangre negra por los ojos, admito que de tanto en tanto no logro contener mis deditos y me las mando. Habiendo crecido rodeada de papeles impresos, filosóficas charlas de mi abuela correntina que, a duras penas hizo el 6to grado de la escuela primaria, mi madre de la que aprendí a 'ver' la pintura, la música, el baile, cantar, tejer, coser, de mi padre que trabajó en los medios durante toda su vida, demás gentes...bueno, uno es lo que le dicen, después lo que entendés y podés. No tengo la menor idea cómo fue que muy pibita me dí cuenta que siempre iba a haber alguien que me dijera lo que tenía que hacer pero 'voilá' nadie se podía meter en mi cerebro si no lo dejaba y así es como firmemente (creo que ridículamente porque lo recuerdo como si fuese ayer) mis catorce años y yo nos miramos en un espejo (elemento importante para estos menesteres) nos juramos no dejar que jamás nadie nos diga qué pensar ni sentir.
Hallo una muestra (pequeñísima) de lo que una empresa de la envergadura de CNN largue un artículo así (como cientos de miles de millones que han largado así), me refiero al artículo que enlazo (no me gusta decir 'linkeo' cuando escribo en mi lengua materna) a continuación.
A ver si alguien que esté sin muchas cosas que hacer se toma un rato y lo lee, cuéntenme ¿cuántos errores hallan? o una pregunta mejor ¿de verdad piensan que somos todos giles?  ah, sí, de eso viven y muy bien.

Sres Caca

Corte de papel

'No hay libro bueno sin su atribución estilística, de la que nadie puede prescindir —excepto su escritor.'

J.L. Borges

Romper con todo lo que tenés establecido mientras te sometés despacio a vos mismo.

Tomar decisiones constantemente y asumir las responsabilidades por ello implica que vas cambiando de a poco que te vas ¿adaptando? ¿a qué? ¿al entorno? ¿a lo que los demás quieren? ¿a lo que necesitás en el momento?

Bullen las historias contadas como únicas, yo sólo largo algo, un pedacito de mí, una idea que dejo que vaya saliendo de a poco.

Alguna vez pensé que las letras y este hambre que no se sacia de libros, de hojas, de ese aroma que sale de los libros viejos, amarillentos era una especie de vicio que iba a tener fin pero no, no hay caso, siempre hay una necesidad imperiosa de escribir aunque sea la lista del mercado, siempre hay libros por leer y mundos por descubrir, cada vez que abro uno imagino que es un planeta nuevo y si es del mismo autor al que vengo siguiendo, como distintas partes de la casa que construye con lo que escribe. Cada vez que termino de leer la última hoja, no puedo evitar la angustia de tener la certeza de que jamás voy a terminar de leer todo lo que se escribió y se escribe porque quiero saber, quiero conocer, quiero aprender y es un ansia que no tiene fin, aceptarla como es forma parte del sometimiento a mí misma.

Quiero saber todo, tan imposible como eso.

Y así es como tengo miles de pequeñas cicatrices en mis dedos de los cortes de papel pero no es por manipular tantos libros sino por mi trabajo, igual siempre queda más romántico decir que es por tantas hojas que paso entre mis manos.

Quiroga, la humedad, el calor y el infierno verde

El papá de un amigo de S. Mayor comentaba que, habiendo leído los cuentos de Horacio Quiroga, le parecieron demasiado fantasiosos hasta que, treinta años después viajó a la provincia de Misiones y se dió cuenta:

La tierra colorada vomita el verde, escupe frutas y flores como una enorme serpiente llena de huevos, se desangra en largas picadas y escurre su canto interminable de saltos y cascadas que te hacen pensar que si el paraíso bíblico existiese es porque dios se inspiró en ese lugar. Los colores y el calor se te meten hasta en los huesos.

Macedonio Fernández (a su paso por esa Provincia como juez, luego cesante porque no había acusado a nadie) escribió por ahí que te inspirás y escribís como loco cuando el sol del mediodía te parte la cabeza.

Sí, el mismo Macedonio que lanzó una candidatura presidencial en joda y con ayuda de sus amigos, el mismo que reverenciaba la pasión, ese mismo al que Jorge Luis Borges le dedicó el poema "La Plaza San Martín" y que le leyó un homenaje frente a su tumba, el mismo que conoció a Horacio Quiroga también. Ese Horacio Quiroga que escribió cuentos maravillosos, esos que estaban incluidos en los programas de estudios secundarios (menos mal) pero que no aguanté y leí antes sólo para pasarme muchas noches de mi preadolescencia sin querer usar almohadas, ese Horacio Quiroga que hizo que desconfiara aterradoramente de quienes te miran fijo con un hilo de baba cayendo de su boca abierta, ese mismo que, cuando miraba la muestra de la gran Yiyú Finke "La Corrección" (a mi treintena de edad) con sus miles de hormigas pintadas con gran maestría, una detrás de la otra formando ejércitos circulares en caminos curvos me disparó aquel relato La miel silvestre y el escalofrío me duró mucho tiempo.

Y así es que mientras mi vida transcurre hace poco más de una década en tierra patagónica ventosa, árida, con gente tan distinta, con vegetación cada vez más prominente producto de la imposición de los seres humanos por ostentar un jardín masomeno al frente de sus casas.

A veces, cuando se digna a llover por acá, cierro los ojos y evoco de a poco algo de lo que queda en mi memoria de los años vividos allá, entre enredaderas, té de eucaliptos, de burrito, de flores de azahar, de ambay, los güembé, las arañas, las tormentas eléctricas, el calor adormilante, el barro rojo, los mosquitos, los sapos enormes, las víboras, los colores de las flores, las sandías, las guayabas, la mandioca, las lagartijas verdes, las rayas, el surubí, el aroma del pacholí, el flit, las sábanas almidonadas, la menta en el tereré y el cocú, pasan así como pantallazos.

Toc, toc ¿quién es? soy la muerte, estúpida

Él me dijo va a ser sólo un trámite y le creí.

El doctor dijo que iba a ser sólo un trámite y le creí.

Vinieron a buscarme cuatro veces, el golpeteo de la veloz camilla por los oscuros pasillos de madrugada y el olor a hospital no me daban tiempo para pensar claramente en lo que pasaba, y pasaba vertiginosamente.
El trámite se convirtió en nosécómopasóesto, eslaprimeravezquemepasa, menosmalquenotedíelalta.

La cuarta vez era la definitiva y me dejé ir, más serena que antes, burlándome de ellos y riéndome que total, casi cuarenta años había vivido y tenía poco de que arrepentirme.

Me daba un poco de tristeza no poder soñar con ser abuela o ver a mi niña pequeña hacerse mujer pero qué importa ya.

Ya está, hasta acá llegué y a ver qué es lo que pasa después. Después, nada, ni luz al final del camino, ni voces celestiales, ni demonios tentadores, ni verme desde otro lugar, ni dios, ni nada.

Y el anestesista preguntó si creía en Dios y yo le decía que no.

Y desperté horrorizada, con un dolor inexplicable, gritando como de seguro pasó cuando mi madre me parió, ese día nací de vuelta, como otras dos veces más.

Pensándolo bien, debería festejar cuatro cumpleaños porque vengo en déficit de regalos ostentosos.

¿Cambios o volver?

La casa está acomodada como al principio, después de mudanzas, cambios de colores en las paredes, muebles nuevos...este blog está como al principio.

Lo cambié como quien se corta el pelo cortito después de tenerlo largo toda la vida.

Capaz sea como resetearlo con todo lo escrito acumulado pero se trata sólo de un cambio de cara. Pero, a la vez no, no sólo es eso.

Perdí muchos enlaces, la galería egocéntrica y mis sombras, será que ya no necesito mostrarlas y sólo escribir.

Te pido por favor que si no te ves en la lista de enlaces, me dejes un comentario para volver a ponerte acá al lado mío. Los que están ahora son aquellos de los que recuerdo la dirección, lo otro no es animosidad es que, simplemente, hacía click para leerlos sin detenerme a memorizar las direcciones.

Hoy estoy en el tercer día de reposo casi total después de que, mi pie se metiera en un agujero donde debía estar una baldosa. Últimamente mi cerebro tarda (un poco más de lo normal) en recibir la orden, así que cuando me dí cuenta estaba desparramada boca abajo con un fuerte dolor en el tobillo izquierdo, llegué a mi laburo como pude, rengueando pero con la frente alta, pedí que vinieran porque el dolor se intensificaba y se estaba hinchando, llamé al padre de S. Menor para que se hiciera cargo de buscarla a la salida de la escuela, pasó a buscarme y fuimos a la guardia de una clínica cercana, bueno, zafé del yeso pero estoy haciendo los deberes.

Me atienden cual reina pero yo, empozada sufro porque esta semana es la más terrible en la oficina y no estoy ¿quién me creo que soy?

El domingo pasado rompí el televisor, no se hizo añicos pero, no anda...es una cagada de esas que me mando con bronca porque no tengo a quien echarle la culpa. S. Menor era bebé y yo jorobaba con que debía tener una mamadera de vidrio por lo higiénica, recuerdo un termo que me regaló mi hermano Pablo cuando me vine a vivir a Neuquén, el vaso de la licuadora (no recuerdo más pero seguro que hay) como si fueran tesoros irreemplazables, amenazaba con severos castigos a quienes no manipularan con cuidado esas cosas, las rompí yo, de a una y sin justificación, la sensación con el televisor es la misma. Casi no vemos tele pero lo estaba acomodando para conectar el reproductor de dvd, la play y esa alfombrita que se conecta para jugar saltando de S. Menor.

Una amiga me dijo que las cagadas en serie son signo de que estoy llegando a cierto límite de cansancio, capaz tenga razón y, en este parate obligado que tengo que cumplir me recupere.

..........

¿Dónde se voy a poner el amor que me sobra?

Reflexión mínima que hago a diario sobre una de las tantísimas maravillosas frases de Facundo Cabral cuando miro mis sombras acompañantes.

Lamiendo monitos mientras me divierto con mi plancha sucia.

Bien podría tratarse del estribillo de una canción del Indio Solari pero no, son los furcios de mi ceregro, es el estado en el féisbuc de una de mis sobrinas sólo que decía en realidad: Divirtiéndome con mi pancha Lucía.

Creo que los engranajes neuronales van soltándose de a poco y que en mi pronta vejez seré muy cómica por la cantidad de sandeces que largaré pero no me preocupará porque estaré lo suficientemente cucú como para recordarlo.

Me encantaría vivir muchos años, pero muchos eh, un toco como para poder reírme de S.Mayor cuando esté cenil, será muy graciosa con sus cachetotes colgándole y su cara de orto cuando se le pierdan los anteojos, estoy requetesegura que será el blanco de las bromas de sus nietos.

S. Menor será insoportable, de esas viejas hinchapelotas que todo lo saben y en todo se meten, de esas que cuando las ves llegar, porque encima tienen un salud de hierro, te querés matar porque no tuviste el tino de rajar a comprar...no sé, agujerines para alambrados marca ADVADB.

Me fascina el carácter del lado áspero de las dos, una es un limón con vinagre y la otra es un torbellino verborrágico nervioso.

Cuando se viene el reto mío una agacha la cabeza y canta como para que me quede claro que te estoy ignorando de la peor manera, mientras la otra la hace re corta. me deja sorda del portazo.

La vida debería ser más justa a este respecto, ver la cenectud de la prole debería ser un derecho adquirido de sus engendradores.

Y no hay caso

nada decente sale.

A ver, no es que no te desee cosas lindas, buenas y exitosas...tampoco estoy de bajón, es que esta vez, las fiestas decembrinas le pasaron a los demás, a mí...niente.

Un día como otro, un poco más de pintura en la cara, una cenita algo más elaborada, sidra y salir mirar cómo tiran pirotecnia a ver si alguno se saca un ojo o se saca un par de dedos aunque sea, como para matizar digo yo, ¿será mucho pedir?

Afanos

A mí no me joden, Los Simuladores le copiaron la idea a Don Gato y su pandilla.

Encuesta

yo sé que a veces salto con cualquiera pero es que me carcome una duda existencial...¿alguien se banca esos números de danza expresionista-contemporánea? ¿o soy la única que cree morir de aburrimiento?.

Hoy, en el acto de cierre del ciclo lectivo de S.Menor nuevamente embutieron uno de esos números, miraba las caras de mis pares y dispares, estaban todos en otra ¿hasta cuándo van a joder con que alguien puede entretenerse con eso?

Me cago en Isadora Duncan.

Acertijos

Hay cosas de mí misma que no sé cómo las hago, por ej. ni idea de cómo me decidí por hacer los últimos años de la secundaria con orientación Físico-Matemática, y menos, de cómo logré recibirme...el título dice que soy bachiller en ciencias físico-matemáticas, te lo juro por estos focos que me alumbran.

No sé cómo en mi primer año de secundaria el profesor Ojeda me puso un diez en el exámen final de álgebra, siendo que había sido el causante de muchas fobias y odio a los números de mis compañeros junto con los comentarios de  quienes habían sido estudiantes suyos "hijo de puta" como el más suave.

No sé cómo química me parecía sólo jugar con medidas si es que lograbas memorizar algo de la tabla periódica de los elementos, tampoco sé cómo física era sólo tener sabidas las fórmulas y el resto salía solo.

Los últimos años de mi secundaria fueron una joda total.

Me llevé matemática de quinto por una indisciplina...en vez de amonestarme, me tironearon de la oreja y me juraron que mientras ella...LA MASA NEGRA...tuviera vida en esa institución, yo jamás iba a aprobar esa materia, y así fue. Años más tarde, ella jubilada y la ayuda de mi amigo Simón, la aprobé.

Era difícil que faltara a la escuela pero, por ahí pasaba y si ese día enseñaban algo nuevo, no podía aprenderlo más como por ej. dividir por dos cifras, conjugar verbos en pretérico pluscuamperfecto (el nombre sólo me daba escalofrío).

Así que soy pésima con los cálculos mentales, puedo estar bastante rato mirando las góndolas del supermercado sumando con los dedos a ver si me alcanza para comprar más de dos cosas.

Si alguien va a pagar dos cuotas de $555- cada una, uso la calculadora.

Soy un desastre con las sopas de letras, los crucigramas ah y un sudoku es un misterio total...así que imaginate lo que son los acertijos...claro...el resultado de alguna mente maquiavélica.

Jamás, pero jamás ni en mi más remota fantasía se me hubiera ocurrido intentar siquiera resolver uno.

Conviví casi diez años con el papá de S. Menor a quien le fascinan los acertijos y que nunca tuvo inconvenientes en resolver ninguno, pero ninguno de verdad...he visto desfilar gente que le apostaba, que buscaban los más raros para desafiarlo y él siempre salía triunfante. Intentó despertar en mí aunque sea el deseo de aprender a jugar al truco, hacer una división por dos cifras, resolver algún acertijo boludo y nada de nada. Ahí andaba yo con mi cabezota idiota zumbando en medio de las púas de la ignorancia de hacer cálculos.

Hoy, en 45' resolví uno de seis piezas que debían encastrarse de manera que quedara una cruz perfecta, tenía una sola resolución.

¡Bien por mí!