Hoy lo mira perderse
y jamás podrá olvidar,
que fue aquel forastero
el que mejor la supo amar.
y jamás podrá olvidar,
que fue aquel forastero
el que mejor la supo amar.
Pappo
La olla parece tener escote porque rebosa de verduras que corté en trozos grandes.
Ese escote deja ver unas tetas coloridas, enormes, tersas y brillantes que invitan a buscarle los pezones.
Chirría de a ratos porque chorrea el agua, obscenamente se escurre y el fuego de la hornalla la quema sin tiempo a dar el último aliento, desaparece gimiendo con pequeños espasmos amarillentos y azules.
La sopa se duele, se lamenta, se deja, se muestra, se hace, se prepara, cierra los ojos, se muerde, le falta el aire, abre la boca y burbujea.
De a poco las verduras pierden el color y se van derritiendo en una danza circular, van muriendo, como todo.
5 comentarios:
Interesante el epigrafe, muy bueno este tema de Riff.
Y el texto es surrealista.
Soy una mujer rara que se queda embobada mirando cómo las verduras hierven en una olla y después se sienta a escribir con desparpajo lo que vió.
Que total, lo dijo un grande..."escribimos para los de nuestra especie".
Gracias por pasar.
Ah, y a la que le gusta mucho casi todo lo que escribió Pappo, entre muchos otros claro, pero siempre los que nos aman como mejor nos parece, son forasteros.
Éxtasis.......... ladran Sancho señal ...... Te quiero amiga!!!!
Alejandrosinfoto
Ladran nomás Ale, yo te quiero más.
Publicar un comentario