Una hormiga en una isla

Te extraño Santiago, así, públicamente.

Te conmino a salir de donde estés, sé que andás respirando por el mundo, sé que borraste el camino que recorrimos juntos durante mucho tiempo, ese camino donde en esa telaraña caímos seres nacidos en distintos lugares del planeta y aún seguimos en contacto con nuestras aventuras y desventuras compartidas.

Volvé, trato de armar un personaje en mi cabeza de rulos rebeldes y piel morena pero no me sale nada que no sea ese ser humánico (humano-único) al que le bulle la cabeza de vida cotidiana, trabajo, estudio y amor.

Espero que esta admonición de bruja, funcione y si no, al menos, no te olvides de mí como cantaba esa Diana Navarro que conocí por vos.

Alguien siempre tiene la culpa

El culpable de todo, mi primer Atlas, regalo de mi padre cuando aún vivía la niñez frente al lago en el lugar mágico. 

Se siguen paseando en sus páginas países que ya no existen y, curiosamente, a mis diez años miraba los mapas con esas líneas que marcaban dónde empezaba un país y terminaba otro, imaginaba que estaban de verdad pintadas en la tierra, preguntando me dijeron la verdad. 

Pero si no están, realmente, marcadas en la tierra ¿quién nos convence de que es así? ¿quién nos dice que vos y yo somos diferentes? ¿quién que vos tenés que morir defendiendo tu patria? 
Actualmente le agrego los himnos, el patriotismo, el fútbol y todo lo que contribuye a marcarnos fronteras.

He pasado muchas horas muertas pensando en ello, dándole vueltas al asunto, contemplando boquiabierta cómo se matan,pelean, discuten porque '...este mundial es nuestro...' o será  nomás que no me gusta distraerme y vivo demasiado intensamente la vida, todo me atraviesa literal te digo eh, el dolor, el amor, la tristeza, la alegría, una comida, un mate, esa telaraña que esa araña estuvo tejiendo tanto rato, ese libro que no voy a alcanzar a leer, ese chamamé que está sonando mientras el siguiente tema tanto puede ser un tango como rock and roll...¡hay tanto para vivir!

Esta vez creo que la culpa (abstenerce de comentarios sobre la culpa, es sólo un recurso que uso siempre, no creo que sirva para algo más que para contribuir a sentirse mal) la tienen esos ' ¿quiénes? ' que nos dicen 'esto es así, este jabón es para esto, hay que circular por este carril, tenés que hacer éste examen *...............'
Sigue siendo un misterio cómo éste libro ha sobrevivido a tantas mudanzas y traslados de provincias, países, ciudades, barrios y así seguiré seguramente porque sí, hay mucho por vivir. 

*espacio a rellenar a gusto del lector

A la pucha

Y como todo tiene que ver con todo te cuento:
'...En el código del guerrero no hay rendición, aunque su cuerpo diga 'alto' su espíritu grita 'nunca'...'
Como cabecera del ataúd en la despedida del gran percusionista posadeño Daniel 'Ichu' Castillo (sí, ese de 'a la pucha Ichu'), su familia y amigos lo despidieron con festejo de tambores, con una fiesta. Cremado, descansa en la canchita de su amada Villa Blosset.
Podías andar caminando lo más distraída cuando los escuchabas despuntar el vicio en cualquier esquina...Espiral...el tiempo viró la historia, como nos pasa a todos.

Chau Ichu 

Nostalgiuda

Ay qué nostalgias (sí, porque son muchas) posadeñas Don Madalón le entraba lindo al vino mientras daba un largo y alegre sapucai bien largo le daba rewind una y otra vez a su casette con esta canción que se escuchaba desde el patio aromado de orégano y menta de mi abuela.

¡Qué linda la versión de La Nueva Luna!

Repudios públicos (como si fuera importante):

Hombres que comparten fotos y textos sobre la mujer 'real' y al lado no tienen a alguien con celulitis, dentro de ellos aglutino a los infieles que vociferan sobre la honestidad, las sensibles virtuales esas que lloran ante injusticias pero sólo en la tele con películas o videos pero incapaces de pasar un pañuelo para que alguien al lado se limpie las heridas, las tilingas disfrazadas de fanáticas de Silvio Rodríguez, las que te aconsejan que 'las mujeres no debemos dejarnos blablablabla...' y ellas se dejan por los cuatro costados, a los hombres que comparten que pare la violencia contra la mujer y publican chistes sexistas, a los indignados que no salieron por otras causas como los bomberos que se murieron en Iron Mountain o los pibes que murieron en el incendio de un taller clandestino, me hacen acordar a una nutricionista que me dijo que tenía que consumir TO-DO NA-TU-RAL le faltaba el clap clap de separación de sílabas y en la dieta decía (no, recomendaba) jugos Clight.
A quienes no se hacen cargo: ay, te dañé porque ese día justo había viento, me estaba por venir, discutí con fulanito antes, no  me gusta mi vida.
Es gracioso porque lo escribo y me escucho hasta hace un par de años decir lo mismo, negaciones everywhere.
A quienes cambian la historia de un suceso que dañó a alguien que se portó bien porque no se bancan mirarte a los ojos y a reconocer 'te cagué por guita'.
A algunos los quiero mucho y entiendo que puedan ser contradictorios porque ¿quién no lo es? a otros los quiero y me duelen porque no es contradicción es ser caca nomás (punto a detenerse porque no se puede querer a un caca ¿por qué lo hago yo?).
Al amigo que se enoja porque no lo quiero como a él le parece que tengo que querer.
Me duele el corazón que casi se me seca y se me cae, no me lo banco más.
Y después de todo ¿quién soy yo para juzgar? nadie, soy quien para decir ¡basta! con la ayuda de mis amigos y mi familia una vez más me levanto del piso, me sacudo un poco la ropa y sigo, no te voy a negar que cada vez duele más, cuesta más (calculo que por la edad)...no le deseo el mal (aunque miles de veces pensé en instalar una bomba), les deseo felicidad si es que se la bancan. La felicidad no es para cualquiera sino mírenle la cara a los indignados, a la sometida, al caca, a la sensiblera de gorrito de Bob Marley, al consumidor de porno infantil...ponete una pollera más larga...mujer tenía que ser para estacionar así...levanta los platos, los lava después de haber cocinado y laburado más de ocho horas mientras el marido juega jueguitos en la compu...que también se va a colgar el cartelito de niunamenos, al que va a votar a Macri...y a mí que soy bastante salame.

Paseos varios por los hospitales, guardias, remedios caseros, meditación y mi torpeza patológica.

Una de las tareas en mi anterior laburo era reemplazar a mis compañeros/as que se tomaban vacaciones o licencias en Bariloche cosa a la que accedía de buen gusto porque, convengamos que no es lo mismo que vayas a reemplazar a alguien a China Muerta que a Bariló , mucho de lo que conozco lo debo a ese trabajo.
Por lógica me llevaba un par de días habituarme al entorno, la maña de la puerta, donde guardan los archivos en la compu, la i

mpresora que sólo funcionaba si la prendías después de la cpu, en fin...una de las cosas que llega a ser casi un arte es, hacer pis mientras estás sola en un lugar donde tiene atención al público, teléfono fijo y corporativo ¿en qué momento entra un cliente? una llamada al fijo se puede sacrificar, el corporativo te lo podés llevar al baño, bueno...calculando la tranquilidad de la calle se cierra la puerta con un cartelito (por las dudas) de 'vuelvo enseguida' ciertamenten muchos pises se transforman en momentos más largos (ay, está hablando de la caca! qué asco!)...como vivo como si no me alcanzaran las horas del día para hacer todo lo que debo y quiero, dejo de hacer cosas necesarias para ahorrar tiempo y una de ellas es no prender la luz del baño de un lugar que ya conozco, eso me pasó...manoteé un desodorante de ambiente que me costó rociar porque...miér... mire si taaaaaaaaaanta seguridad iba a tener, una hora más tarde estaba internada en el Hospital de Bariloche para que me limpien las vías respiratorias, resulta que el desodorante de ambiente era...gas pimienta.
Agradecimientos a: Anny Rey Roman Graf (ambos una pareja de lo más más de lo más) a las enfermeras y médicos del Hospital de Bariloche quienes no contenían la risa y me avisaron que la contarían como una anécdota más.
Pablito Fabré que tomó las evidencias gráficas de esa maldito aparato pergeñado en las entrañas del averno que sólo sirve para intoxicar a paspadas como yo.

A veces no me contengo

Repito como mantra 'no me voy a pronunciar sobre religión, política, medios de comunicación' en una época lo hacía y casi me sale sangre negra por los ojos, admito que de tanto en tanto no logro contener mis deditos y me las mando. Habiendo crecido rodeada de papeles impresos, filosóficas charlas de mi abuela correntina que, a duras penas hizo el 6to grado de la escuela primaria, mi madre de la que aprendí a 'ver' la pintura, la música, el baile, cantar, tejer, coser, de mi padre que trabajó en los medios durante toda su vida, demás gentes...bueno, uno es lo que le dicen, después lo que entendés y podés. No tengo la menor idea cómo fue que muy pibita me dí cuenta que siempre iba a haber alguien que me dijera lo que tenía que hacer pero 'voilá' nadie se podía meter en mi cerebro si no lo dejaba y así es como firmemente (creo que ridículamente porque lo recuerdo como si fuese ayer) mis catorce años y yo nos miramos en un espejo (elemento importante para estos menesteres) nos juramos no dejar que jamás nadie nos diga qué pensar ni sentir.
Hallo una muestra (pequeñísima) de lo que una empresa de la envergadura de CNN largue un artículo así (como cientos de miles de millones que han largado así), me refiero al artículo que enlazo (no me gusta decir 'linkeo' cuando escribo en mi lengua materna) a continuación.
A ver si alguien que esté sin muchas cosas que hacer se toma un rato y lo lee, cuéntenme ¿cuántos errores hallan? o una pregunta mejor ¿de verdad piensan que somos todos giles?  ah, sí, de eso viven y muy bien.

Sres Caca

Derreticiones varias

Souvenir Menor pasa tiempo con su padre, tiempo conmigo, está a poco de cumplir trece años, por estos días mi hombre está por primera vez en Argentina así que ella sólo ha compartido un fin de semana completo con nosotros y ocasionales salidas a tomar helado, pasear a su perro Esso, a asados con amigos, al Lago Pellegrini, a Villa El Chocón, a comer en mi casa y en estos días, mientras estaba con su padre comienza un nuevo libro y recibo por wtsp esto 'me gustó y quise compartirlo con vos', yo no sé vos pero el corazón parece reventarme en el pecho de amor.

Quería escribir algo pero te juro que no era esto

Quise ser bailarina de ballet, guitarrista de concierto, actriz, pintora, dibujante, cantante, viajera, cocinera, camionera, dueña de una parcelita en las estepas siberianas, costurera, tejedora, contadora de cuentos, locutora, consultora sentimental, curandera, psicóloga, enfermera, médica, yuyera, el amor de la vida de alguien y que coincida en que la misma persona fuera depositaria de mi amor...curiosamente soy un poco de todo eso.

Terminé siendo madre a los ponchazos, laburante a como podía, cocinera con aires de chef internacional, bailé ballet sólo siete años, araño la guitarra cuando es de madrugada y los asistentes están lo suficientemente beodos como para recordar mis aullídos (este item vale para 'quise ser cantante'), viajé lo que me permitió el bolsillo y la caradurez que aflora en circunstancias extremas, a un camión jamás me subí, dejé de manejar hace tantos años que creo que si lo hago ahora no paso una cuadra sin que me hiperventile de los nervios, agarro un yuyo y desconfío de que hayan pasado pesticidas por él (o ella, hay yuyas también), los cuentos que he inventado han sido pésimos, los leídos no tanto, algunas veces fui por instantes el amor de la vida de alguien y creí que eran correspondidos, he atendido a muchos enfermos y no me da asco la sangre ni las hoyos en los cuerpos, ni los fiambres, ni nada de eso, como médico no le chingo ni un poquito así en los diagnósticos y posteriores medicamentos, de consultora sentimental hice, hago y haré porque me encanta, el terrenito en la Siberia te la debo (por ahora), alguna vez pinté y miro los pinceles con una baba única, lástima que en estos momentos pensar siquiera en comprar óleos es inalcanzable, dibujar no me copa tanto ya, pero alguna vez quise ser, de locutora hice alguna intervención por la profesión de mi padre pero me cago entera, susurro, me trabo, soy una porquería, en un escenario me pasa lo mismo y la última vez hice de bruja en una obra de madres para el jardín de S. Menor y me tuve que tomar dos gotas de clonazepan antes de subir, coso y tejo masomeno el tema es que cuando agarro no puedo soltar.

Ah, pará, ¿qué era lo que quería escribir? no recuerdo bien y mirá lo que salió, bueno, sale crudo.

Amores amigos

Ese amor que no te gusta.

Abrujandra

¿Vamos a hacer irrepetible lo que no se puede solucionar?

¿Acaso es sólo un instante el que dura para siempre? (¿o era para toda la vida? escribió Spinetta) ya no quiero referenciar, no porque no cele los derechos de autor, los respeté siempre pero me canso. Explicándome mejor (no sé si lo hago para mí o para vos) desde dónde, desde cuándo escuché o quien me hizo escuchar por primera vez a Spinetta.

Te quería decir que si te digo que te quiero cuando quiero es porque para mí es así, si no te gusta la manera, la cronología, la intensidad, el medio, la frecuencia no te parece correcta, te cae mal, te hace mal, lo siento pero te quiero, porque el mundo es como es y no como yo quiero que sea, después de todo es pragmático, no existe tampoco un amorómetro.

El mundo tampoco es como querés que sea, es como es, elegí el lugar donde pararte y está bien, lo respeto así que respetame porque no me voy a callar todos los te quieros que tengo para gritarte o susurrarte.

Ah y no me voy a dar por aludida hasta que llegue el momento en el que me lo digas directamente porque me suda el lóbulo derecho de la oreja la indirecta con miradita de soslayo, y porque te quiero así, con miradita de coté y todo.